ROQUE DALTON
21 abr
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Matthew
El trópico, fatiga infinita.
Las rosas de la montaña huelen a sal,
como el agua horrible que se bebe en los puertos.
¡Y esos escarabajos que chocan en las paredes
como negros huevos de monstruo!
El vino de Mosela se corrompe,
la cerveza de Holanda cría una asquerosa nata verde
y mis mejores camisas no durarán un año.
La novelística exótica
es también un fantasma que recorre Europa.
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