PALO PANDOLFO
- BRUNCH
- 25 sept 2024
- 1 Min. de lectura
La Primavera
Cansados de andar
por el bajo busca y busca,
surfeando la ciudad
cuando el hambre nos apura.
Toda la familia unita
tira de esa cuerda,
la supervivencia,
el día a día sin paciencia.
Un trago de impiedad,
un fallo que te deja adentro,
la lenta realidad que estalla
y te deja afuera.
Las inundaciones
y las lluvias nos aprietan,
todo el Sur espera
que llegue la primavera.
Si, La gente espera
que llegue la primavera.
Todo el Sur espera
que llegue la primavera.
Crepitan los fuegos,
las gomas quemadas,
el humo y las nubes
tapan el sol.
En ese café
se encontraron,
sólo una mirada,
se incendiaron.
En la calle,
máquinas temblando,
la voz neurótica
tapando el sol.
Salieron de la mano
con el frío en las espaldas,
sentir por un segundo
el mundo tibio que te abraza.
Flores y arco iris
en las calles y veredas,
todo el Sur espera
que llegue la primavera.
Si, la gente espera
que llegue la primavera.
Todo el mundo espera
que llegue la primavera.
Todo el mundo espera.
Todo el mundo espera
que llegue la primavera.
Sólo el mundo espera
Todo el mundo espera
que llegue la primavera.
Sí, el mundo espera.
Todo el mundo espera
que llegue la primavera.
Todo el mundo espera.
Pandolfo (Argentina, Buenos Aires, 1964-2021)
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