Ya viví una parte de mi vida como un funeral supe que para amar hay que estar maduro si no es otra trompada más en el ángulo ya sabés que todo es transitorio por eso no querés ser infeliz ahora sé que soy el que no tiene imagen ni finisterre el que sigue cuando le entregan estas palabras en la mañana y todo se derrumba todo lo otro es lo mínimo de mí el mitema el fabulema lo que no terminé de escribir y mi cuerpo pensó.
Queralt (Argentina, Buenos Aires, 1955)
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