MIGUEL GAYA

De todas las cosas del mundo,

prefiero el mundo.

De todo mundo posible,

prefiero las cosas.

Hay en mí un apego ramplón a lo que existe

que elimina toda prevención en el mirar, se desguarece

frente al universo

que se extiende impávido ante mí

y más frío

que el frío de las estrellas

cuando mueren y caen

sobre mi cabeza, incesantes,

polvo cósmico al que saludan mis huesos

como a viejos conocidos,

como a miembros de la familia que vuelven fatigados

junto al fuego

y se persignan

antes de comer.

Es posible, finalmente, que hable solo,

que no reciba visitas, ni los rayos

de las luces de las estrellas me atraviesen el pecho

bajo la bóveda celeste.

Yo sin embargo los saludo y, la verdad, los aguardo,

pero como si fueran,

como si el universo fuera,

apenas la pátina aceitosa y leve

de un lago oscuro

escondido en un bosque

y donde brilla la luna y, apenas,

las estrellas fugaces.

Gaya (Argentina, Pcia. de Buenos Aires, Ayacucho, 1953)