HECTOR PEDRO BLOMBERG
- BRUNCH
- 4 feb
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La irlandesa del bar
Es un café pequeño, un bar triste y obscuro,
Incrustado en la Dársena. Una vieja irlandesa
Sirve a los pocos clientes una mala cerveza.
Hay un violento cromo del rey Jorge en el muro.
Entre los humos acres de aquel alcohol impuro
Adorméceme el opio sutil de mi tristeza;
Un mono de los trópicos chilla bajo una mesa,
Y un ebrio canturrea con acento inseguro.
Una tragedia humilde, misteriosa, se siente
En aquel bar... Y cuando se va el último cliente,
Con los brazos sobre una mesa, se oye llorar
A la vieja irlandesa, que todavía sueña
Con los ojos azules de aquella su pequeña
Que se fue para siempre, una noche, del bar...
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