El fuego de una hornalla cabe en el silencio, como caben el vuelo de las moscas y el agua de la heladera debajo de mis pies. Preciso es el aleteo de los búhos en el fondo de la noche, el río turbio como un caballo; y ahondar entonces mi cabeza en el espectáculo de la madrugada, sucumbir como libélulas en un incendio. Y constatar al fin el color del cielo, la totalidad de lo que arde.
Brando (Argentina, Córdoba, Leones, 1987)
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