CRISTINA DAIAN

aturde la masa ya informe

Aturde la masa ya informe. Shh. Silencio. Ni César, ni

Paul, ni Alejandra. Ni Sor ni Cardenal ni ochocientos.

Miren lo que son. Un libro anónimo, menesunda

en los siglos del lector. Ni a papel; huelen

a polvo de gatillo. ¿Sabían, mis queridos,

que el odio es una pasión? —eso me anima—.

Han jugado tanto y están fuera de juego.

Tanto ajenjo dilapidado, tanto tabaco hacia la luna.

¿De quién era el mes irreal? Y a la ciudad como el mar ¿se la

tragó el mar? No los conozco, no insistan.

No los quiero con sus ataditos de mirlos y golondrinas.

Cadáveres.

BRUNCH