ALEJANDRO RUBIO

Pesadez en el aire de agosto,

tu pie, mi nariz, otro domingo salvaje.

Si lo que abunda, es decir, la aridez

fuera un truco: una lona que cubriera

nuestro legado, la fe de nuestros padres. Rumiar

la grasa del asado, cada pensamiento,

cada percepción. Nacimos pobres, pobres. Pero no es

que no hayamos estado en la fiesta; es que nos quedamos

para limpiar y ser testigos

de lo que hace la luz con los restos.

Rubio ( Argentina, Buenos Aires,1967-2024)