VICTORIA CERIANI
- BRUNCH
- 30 oct 2024
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Mate de loza blanca
con flores amarillas
y hojas verdes
estampadas, en el blanco
de la loza, el jardín
de tu casa
un pueblo quieto
no pasa nada
Solo una luz anaranjada
a las seis de la tarde
y nubes desparramadas
en el cielo, detrás
del gallinero.
A la sombra de un álamo
en el patio de tu casa
subías y bajabas
por una escalera
de madera seca
y roída.
Te cebaba un mate
en tu taza de loza,
hacías una pausa.
Usabas un chaleco tejido
marrón y una boina azul.
Subías a sacar frutos
de la higuera. Tu voz
hilo liviano y luminoso
A los higos se les saca con cuidado
ese jugo silvestre
que no sirve para hacer el dulce. Y si no
quedan amargos
Subías y bajabas
la escalera
de madera seca
y roída por el tiempo.
En una bolsa de arpillera
el tesoro
los frutos morados
y dulces.
Bajabas la escalera
y traías
la luz.
Mirabas
mi cara de niña triste
y decías:
Calma chica,
todo tiene solución
menos la Muerte.
Ceriani (Argentina, Pcia. de Buenos Aires, Carmen de Areco, 1984)
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