Hoy no es posible escribir un poema sobre el amor, su sentido, su duda, su causa. Sabemos que no son benditas las palabras que dicen sobre lo íntimo, o más bien lo ajeno a cualquier excusa que las vuelva legibles. Como si el estar aún en la línea del rayo fuera razón para dejar de callar contra el muro, compartir las vibraciones que nos seducen o contar cada recuerdo que todavía inventamos. Toda la risa del mundo podría venir a resonar esta noche, pero sabemos que su sonido tampoco suele dejarnos una promesa, una cura, el estallido.
Cervero ( Argentina, Buenos Aires, 1972)
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