VALERIA CERVERO

Dicen que esta ciudad tiene un río

que aún toca sus orillas a pleno sol,

que hay quienes todavía buscan su oleaje

como si no fuera mentira pintada tras los ceibos,

o recuerdan travesías desde el otro lado del mundo para no volver.

Dicen que esta ciudad tiene un río,

que bañaba su tierra cuando no era promesa imposible

ni persecuciones ni centros de dolor,

que alguna vez los cuerpos disfrutaron sus aguas

y criaturas de las profundidades visitaban su costa

en un tiempo en que no temían volverse despojo.

Dicen que esta ciudad tiene un río,

aunque no logré verlo más allá de mis sueños,

como un manto lejano que persigue el horizonte

en medio de una brisa que roza noviembre,

un espejismo de este lado del desierto que alimenta

un futuro de dientes de león.

Cervero ( Argentina, Buenos Aires, 1972)