Una vez escribí
"una parte de este mundo protege su pausa",
y hoy, cuando casi todo está en pausa,
ese mundo ya no existe,
o bien parece una postal desde una ventana a otros tiempos.
Ahora, detrás del vidrio,
sólo veo el cuerpo del palo borracho florecido
contra el cielo gris que simula
una síntesis del momento, pero sé
que es otra distorsión de lo pequeño en lo pequeño.
A veces creo que perdí el hilo,
o tal vez la historia me abandonó hace rato
y ya casi no puedo distinguir
qué dibujo en la pared encarna cada rajadura,
qué piedrita sostiene un universo.
Una porción del abismo parece casa,
pero cómo imaginar
paredes en medio de este viento.
Cervero ( Argentina, Buenos Aires, 1972)
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