Detrás del jardín no habrá paraíso ni pasos que logren su marca sobre la rama seca. Una vía deja de ser salida casi al instante en que perdemos la fe en las siete casas del mundo. Aquí mismo, abrimos la usencia de la flor, pactamos la paciencia, roemos el borde sin saber qué fuimos: la hojarasca que la brisa mueve sobre la fortaleza de lo que no volverá.
Cervero ( Argentina, Buenos Aires, 1972)
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