Sabemos que los cortes no cortan la historia, no separan la raíz de lo que se abre, sólo hacen tajos en la piel que resiste, una hendidura que deje ver cierta expresión intraducible de dolor. Pero abierto el recorrido, ¿qué queda para cada cuerpo? ¿Una corona de fósiles que se resecan? Quizá la marca de una rodilla después de la arena: el amor es la distancia hasta el infinito en el que una vez nos reconocimos, ese vuelo de polvo que no termina de caer.
Cervero ( Argentina, Buenos Aires, 1972)
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