No es que pase el mar
sobre nosotros ahora
solo porque yo lo nombre
ni aunque las hojas de los árboles
choquen de frente contra el viento
como acantilados verdes,
ni porque graznen, a su lado,
las gaviotas.
El poema es fácil,
ay poemita,
otra cosa es tomarse de la cola
de los pájaros
viajeros como cardúmenes
entre las huecos de las nubes
y las bolsas de aire.
La poesía es eso,
un regalo plateado del océano.
Es fácil nombrar la ola
sin que el poema vaya y vuelva,
vaya y vuelva de ningún lugar,
dibujar la S y luego la B,
una coma,
la forma redondeada de la O,
luego otra coma,
un poema,
un poemita y otro
otro poema.
Cuando yo era niña
hablaba como letra
pensaba como letra
jugaba como letra
mas cuando crecí
encontré
la herida en el sonido
soy un ave
me muevo de acá para allá
pero no canto.
Barrego (Argentina, Pcia. de Buenos Aires, Luján, 1987)
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