Allí donde estés
Mis hermanos
esparcieron tus cenizas
entre los canteros
de la plaza San José.
Ahí querías estar, al aire
libre, entre los niños
que suben a los
toboganes, bajo el sol
o la lluvia, de cara
al cielo. Ningún
encierro por favor.
No quiero
que me encierren
en una cajita
para siempre, decías.
Así estás mejor,
junto al pasto, entre
las flores. ¿Pero estás,
estás ahí realmente?
Y si es así ¿por qué
no voy un día
a visitarte
y te converso un poco?
Madre, muchacha mía,
niña sola. No vaya a ser
que estés ahí, y en medio
de los largos días
me estés esperando.
Si es fría la vida
a veces, no quiero
imaginar lo que serán
tus noches allá
en la plaza vacía, sin
la tele, o un plato
de comida sobre la mesa
o la llama del calentador…
¿Quién puede decir
que tiene una respuesta
para todo, incluso
para esto? Pero lo mío
no es arrogancia, es
miedo. ¿Y si no estás?
Ni en la placita San José
ni en ningún
otro lado? ¿Y si salgo
a buscarte
como un niño asustado
entre las flores?
Bossi (Argentina, Buenos Aires, 1960)
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