NURIT KASZTELAN

El alhajero  

Cuando ella gritaba de ese modo yo cerraba los ojos ponía la radio a todo volumen y le hubiera cosido los labios para que se callara. A veces me aferraba a su vestido  hasta que como ventosa me convertía en ese juguete que se pega resbala por los vidrios y termina en el piso. A veces fingía que dormía y por las noches la espiaba en puntas de pie. Los ojos abiertos no le tenían miedo a la oscuridad sino a algo más negro. Ojalá estos recuerdos se reduzcan  a la filigrana de un camafeo tan pequeño que apenas entre en una caja.

Kasztelan (Argentina, Buenos Aires, 1982)