MIGUEL GAYA

Tanto la noche como el crepúsculo pueden esperar.

Ahora miro las sombras de la tarde y son eternas,

y las palomas zurean en las copas de los árboles.

Con un libro en las manos te miro trajinar en el jardín, atenta y pensativa.

Si levantas la cabeza finjo leer, y espío cuando te alejas.

No es un jardín ordenado; es pinchudo y desprolijo, y no te da las gracias

por tu cuidado, pero lo mismo lo riegas

con placidez y conciencia.

El agua que repartes brilla de repente con el sol,

la tarde sigue.

Gaya (Argentina, Pcia. de Buenos Aires, Ayacucho, 1953)