Poema malo
Amo, con este amor de madre pues lo soy
y te bordo pañuelos a mano
y te tejo esa manta que te abriga
y pongo ese plato de sopa allí sobre tu mesa
y te escribo un poema.
Amo, con este amor de puta pues lo soy
y te llevo al infierno de la noche
y te enfrento a tus miedos extremos
y pongo allí sobre tu cama tu mayor fantasía
y te escribo un poema.
Amo, y sólo puedo hacerlo
con todo esto que soy yo
y no podés tomar sólo una parte
y mi voz te susurra y te grita,
más no temas,
es tan sólo un poema.
Matta (Uruguay, Montevideo, 1972)
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