Año
El viento abrió las puertas del balcón y en un segundo hizo volar por el living un río de escombros, todo lo que está suelto todo lo apoyado en superficies: cartas de Cars, peladuras de lápiz expensas, papel crepé en bollitos dibujos con y sin dedicatoria un estíquer, un clip desenrollado. Rugía, ese viento, traía lluvia frenética: salimos a gritar al balcón mis dos hijos y yo, porque fue un año duro y pensé que nos lo merecíamos.
Wittner (Argentina, Buenos Aires, 1967)
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