JULIO HUASI

El gurí

vagamos mi hijo y yo perdidos por un frío callejón,

me lleva de la mano como a un ciego en la neblina,

el puma y su cachorro marchan sin palabras

despatriados sin su américa en los pies

pero manando toda ella por los clavos,

las bisagras reventadas del alma, ahí van

el adán y su vástago sin eva, chaplin

y el niño, el dúo de ladrones de bicicletas,

fierro y fierrito sin caballo en la tormenta,

dos monitos brincando en occidente por un maní,

agarrado del ala de un gorrión sobre el vacío

debo darle de comer, de soñar, de humanar

pero en la última cena los platos son de humo,

en realidad el padre es él, me da consejos

con la voz de su baleada experiencia,

con sólo nueve giros de calesa celestial

ya tiene tres látigos de estado en el lomo y

tres masacres tupidas, ene países, dos océanos

y un pavor animal a los helicópteros verdes.

Tomados de las uñas como dos huerfanitos

él me enseña a leer las brumas y yo a no ser poeta,

lleva a upa mis fantasmas y yo juego con las cuatro bolas

muy candentes, eso sí, ya son muchas las horas de fuego,

él busca en mis ojos la lumbre de un portal

y yo busco una novia que nos entibie a ambos

pero está todo muy caro para las ternuras de los pobres,

el pichón empluma bajo lloviznas demasiado históricas,

mi pibe, cabrito, chango, botija, gurí, chaval, le hablo en mil idiomas,

tu hermana está muy lejos tras un mar nos miramos en silencio,

papá les dejará un tesoro bárbaro de herencia,

siete versos inservibles, una navaja que cojea,

las banderolas del pantalón, cáscaras de ilusos delirios

pero antes de eso les prometo un buen bailongo, una gran

fogarata, y los niños serán reyes y las patrias alegrías,

no te aflijas, guachito, total qué si venceremos,

nunca estuvo más oscuro que antes de atacar

Huasi (Argentina, Buenos Aires, 1935-1987)