El secreto de las hormigas
Mi humor es inestable
como las luces de los rascacielos
y el silbido que baldea la vereda.
Aprieto mis manos y a veces la ajena.
Somos tres manos que aúllan
en la desierta blancura.
En el amor los sueños son esquinas,
afables contenedores deshechos de bocas.
El secreto está en las hormigas,
soldaditos minan mi mente
nunca duermen.
Aún en la desierta blancura
tienen la capacidad de discernir quién falta.
Desmarás ( Argentina, Buenos Aires, 1982)
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