Mi hija se viste y sale
El perfume nocturno instala su cuerpo en una segunda perfección de lo natural. Por la gracia de su vida la noche comienza azul y el cuarto iluminado es una palpitación de joven felino. Ahora se pone el vestido con una fe que no puedo imaginar y un susurro de seda la recorre hasta los pies. Entonces gira sobre el eje del espejo, sometida a la contemplación de un presente absoluto. El instante se desplaza hacia otro, un dulce desorden se inmoviliza en torno hasta que un chasquido de pulseras al cerrarse anuncia que todas mis opciones están resueltas. Ella sale del cuarto, ingresa a una víspera de música incesante y todo lo que yo no soy la acompaña.
Giannuzzi (Argentina, Buenos Aires, 1924-2004, Campo Quijano, Salta)
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