a veces, raras veces al mirar atrás hacia las raíces con los ojos cuajados de relámpagos porque los temporales se agazaparon allí pensás “¿será verdad que es ésa nuestra vida? ¿será cierto que los hechos ocurrieron así?” la memoria se divierte con la fragilidad de nuestros sentimientos y dibuja historias fáciles de confundir la palabra “yo” nombraba algo hace tres meses que hoy no nombra aún no había llegado el correo que nos sumergió en la incertidumbre ni había muerto ella a quien llamaban mi alter ego y su voz me inundaba de risa en el teléfono eso que dice la palabra “identidad” es tan cómico porque nunca es idéntico lo idéntico y al mirar atrás qué ves, acaso ¿el cuento de la noche para poder dormir o la esperanza de despertar y averiguarlo?
Perosio ( Argentina, Buenos Aires, 1950)
Comments