GITO MINORE

Sin escarmentar

Recién salíamos de la infancia,

cuando perdida

entre los arrabales del olvido

encontramos

a la palabra herida.

Tenía las alas

lo suficientemente partidas

para que no se nos escape,

pero para que,

así y todo,

a cuesta suya llevarnos.

Alguien de nosotros dijo:

“demoslé vino a ver si habla”

y embriagada hasta el tuétano

esa noche primera

reveló su embrujo

a nuestros oídos vírgenes aún.

De más está decir

que a esa velada

le siguieron una docena sino más,

la juventud

y hasta la vida entera

dedicamos a volar

sobre su embelesado canto.

Nos volvimos fanáticos,

obsecuentes, obsesivos,

evangélicos en sentido pleno,

agentes propagandísticos,

multiplicadores

de esa palabra

frente a la mirada burlona,

envenenada y denuncialista

de nuestros familiares,

amigos y curas párrocos

del barrio.

Así,

alejados de lo mundano

y empobrecidos a la sazón

nos contentamos

compartiendo de la vida,

aquello que esa noche primera

probamos sobre las alas

de nuestra palabra herida.

Y lo peor de todo

jamás nos arrepentimos.

Minore (Argentina, Buenos Aires, 1976)