Una noche
Estoy perdidamente enamorado de esta brisa
que me abraza, me refresca,
me dilata.
¿Habrá a esta hora
alguien pescando en el oscuro río,
a solas con su red
y su farol?
¿Habrá alguien poblando los vagones,
trepado a una botella,
vegetando, se diría,
en su vigilia?
¿Qué soñarán, en esta hora,
los monjes en sus celdas?
El último de ellos
¿irá por los corredores
apagando las luces
lentamente?
Rafalovich (Argentina, Pcia. de Santa Fe, 1958)
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