Cómo puede ser que todo siga igual la ropa en el alambre las patas de las sillas la gota de la canilla cómo es posible que nada se conmueva quisiera que las cosas supieran de la muerte sin apuro. Que se desgranen con cada despedida y lloren cada vez que tendidas al sol se sequen nuestros cuerpos. Cómo puede ser que yo no sea igual la misma al sol después de las despedidas.
Almada (Argentina, Pcia. de Entre Ríos, Gualeguaychú, 1979)
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