Verano
Otra vez mi casa en la puerta oscura; la parte clara del verano. El mismo, el esperado, el que nadie conoce. Como este ritmo mío, quebrado en las palabras de todo. Quebrado. Pero tampoco soy quien tiene tus ojos. Tampoco soy yo quien ve la alcancía. En el centro de la palmera roen oro; y las ásperas palmas balancean unas vainas doradas con semillas que estallan ya lgo amarillo cae suavemente y colma todavía la plenitud de nuestro balbuceo. ¿Qué cara de las monedas consultamos? ¿Cuál esfinge sin párpados sólo con indiferencia nos alcanza? Sin embargo, calcábamos con el lápiz mocho en el papel de diario y en los bordes del cuaderno, las infinitas caras y cecas. Y la moneda con la cara de una Señora de párpados entrecerrados. (Murmura lo que olvidamos. Ronronea lo que dijimos.)
Carrera (Argentina, Pcia. de Buenos Aires, Cnel. Pringles, 1948)
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