ADÉLIA PRADO

Pascua

Vejez es un modo de sentir frío que me asalta y una cierta acidez.

El enrollarse de un perro cuando la casa se apaga y las personas se acuestan.

Divido el día en tres partes: la primera para mirar retratos,

la segunda para mirar espejos, la última y mayor para llorar.

Yo, que fui rubia y lírica, no estoy pictórica.

Pido a Dios, en auxilio de mi flaqueza, abrevie esos días

y me conceda un rostro de vieja madre cansada, de abuela buena, no me importa.

Aspiro a esto con impaciencia y dolor.

Porque siempre hay quien diga en medio de mi alegría:

"¿ponte el abrigo?", "¿tienes valor?", "por qué no te pones anteojos?".

Igual que la rosa sequísima y su perfume de polvo,

quiero lo que de ese modo es dulce, lo que de mí diga: así es.

Para dejar de temer y posar para un retrato,

recibir de regalo una poesía en pergamino.

Adelia Prado (Divinópollis, Brasil, 1935)